Chapitre 1 (extrait)
PROLOGUE
Le soleil agonise sur l'Hudson et ses derniers rayons embrasent les gratte-ciels de Manhattan. Des strato-cumulus s'étirent comme des spectres paresseux. New York est suspendue entre chien et loup dans la lueur crépusculaire.
Une femme blonde court d'un pas décidé sur le plancher rugueux de la High Line. Grande et élégante, ses cheveux sont tirés en un chignon strict et son collier oscille à chaque foulée. Ses muscles protestent, mais la gêne se dissipe peu à peu dans un flot d'endorphines. Elle se sent euphorique. Invincible.
Arbres, roseaux et arbustes se parent de mille feux et ondulent doucement sous la brise d'automne. Des statues fantomatiques veillent en silence sur les bancs de bois brut écorchés par les intempéries. Le tumulte de la ville grimpe jusqu'à elle par strates : klaxons stridents, sirènes lointaines, cornes de brume des ferries.
Une silhouette s'aligne sur son rythme. La distance se réduit, devient inquiétante. Une respiration rauque dans son cou. Un souffle chaud. Beaucoup trop près. Irritée par l'intrusion, elle proteste, mais une douleur violente la transperce. Trop tard.
La lame s'enfonce profondément entre ses omoplates, lacère les tissus, brise les vertèbres et atteint l'aorte en un instant. Le monde bascule. Deux perles noires s'échappent de son collier et rebondissent sur les planches usées avant de disparaître entre les rainures.
Foudroyée, la femme chancelle. L'agresseur la pousse d'un geste brusque et calculé. Elle trébuche, perd l'équilibre et termine sa course dans un bosquet de graminées, la bouche ouverte dans un cri silencieux.
(à suivre)
Chapitre 1 (extrait)
PROLOGUE
La silhouette était habillée d’un sweat à capuche avec des lunettes noires et coiffée d’une casquette à longue visière. Elle portait un étui de guitare dans la
main droite et s’avança jusqu’à l’entrée du Palace Hotel, un modeste établissement réservé aux hôtes de passage, à l’angle de la 56e rue. L’individu demanda une chambre pour la nuit à la réception. L’horloge affichait 22 h 30.
— Carte de crédit ou cash ? interrogea un homme âgé, de couleur, tiré de son sommeil et contrarié par le son strident de la clochette posée sur le coin du comptoir.
— Cash, répondit le client, sortant une liasse de la poche de son pantalon. Il posa l’instrument et compta 80 dollars en petites coupures. Le tarif était affiché en
gros.
Le gardien de nuit lui remit une lourde clé métallique au bout de laquelle pendait une rondelle en bois. Elle indiquait le numéro 1451. Le genre d’accessoire dont
on peut parier qu’on ne partira pas avec…
— L’ascenseur se trouve au fond du couloir, précisa-t-il, montrant de la main la direction.
Un néon blafard, à la peine, éclairait l’endroit. Quelques tableaux avec des photos défraîchies de New York décoraient les murs sombres, tapissés d’un tissu vaguement bleuté. Il aperçut un engin souffreteux d’une capacité maximale de 4 personnes. Avant de l’emprunter, il étudia quelques instants l’issue de secours latérale qui débouchait sur Madison avenue et s’assura qu’on pouvait l’ouvrir de l’intérieur. (à suivre)
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